Capítulo 1El sexo había sido bueno, como siempre.
Pero cuando Leandro Roldán se apartó de ella y alargó la mano hacia sus cigarrillos, Leire supo que algo venía. Podía sentirlo en la forma en que él evitaba mirarla, en la tensión que irradiaba de sus hombros.
—Tenemos que divorciarnos.
Así, sin más. Sin preámbulos, sin explicaciones. Como si le estuviera pidiendo que le pasara la sal.
Leire aún intentaba recuperar el aliento, su piel enrojecida y húmeda. Se giró hacia él, confundida.
—¿Qué?
Leandro encendió su cigarrillo, la llama iluminó brevemente sus rasgos afilados antes de que la oscuridad volviera a instalarse entre ellos.
—Tiene cáncer de estómago. Seis meses, quizá menos.
Ella. Siempre ella. Nunca un nombre, como si pronunciarlo en voz alta lo hiciera demasiado real.
—Morir como mi esposa... es lo único que quiere —tomó una larga calada y exhaló lentamente—. Significaría todo para ella.
El dormitorio quedó en silencio, salvo por el zumbido distante del tráfico de la ciudad allá abajo. Sus sombras se proyectaban sobre la pared desde la lámpara de la mesilla, y Leire las observó: dos personas que deberían estar cerca pero que parecían extrañas.
—No es para siempre —continuó Leandro cuando ella no respondió—. Solo hasta que... ya sabes. Luego volveremos a estar juntos.
—Leo, se está muriendo.
Su voz era tan calmada, tan razonable. Como si estuviera discutiendo planes de fin de semana en lugar de pedirle que renunciara a su matrimonio.
Leire estudió su perfil: el mismo rostro del que llevaba enamorada desde los diecisiete años. Dios, ¿de verdad habían pasado siete años? Siete años siguiéndolo como un perrito perdido, aceptando cualquier migaja de atención que él le lanzara.
Recordaba la noche en que todo empezó. Lluvia cayendo a cántaros, el puño de su padrastro impactando contra sus costillas por tercera vez esa semana. Entonces apareció Leandro de la nada, empapado, agarrando un trozo roto de valla como si fuera un arma.
—¡Aléjate de ella! —había gritado, interponiéndose entre ambos—. Como vuelvas a tocarla, te juro por Dios que...
La había salvado esa noche. Leire, con diecisiete años, se enamoró tan profundamente que nunca se recuperó.
Durante siete años, había hecho todo lo que él le pedía. Lo siguió a la universidad, cambió de carrera para adaptarse a sus intereses, incluso rechazó ofertas de trabajo en otras ciudades solo para estar cerca de él. Y cada vez que tenía éxito, cada vez que lo hacía sentir orgulloso, él le revolvía el pelo y decía: «Bien hecho, Leiri».
Nunca era suficiente, pero ella se había convencido de que así era como él demostraba su amor. Discreto. Reservado. Incluso cuando la gente la llamaba patética por perseguirlo, no le importaba. Él era Leandro Roldán, y de alguna manera, increíblemente, la había elegido a ella.
Cuando su abuelo enfermó el año pasado y la familia decidió que una boda podría traer buena suerte, Leandro se lo había propuesto casi casualmente: «¿Quieres hacerlo oficial?» Ella había pensado que todos esos años de espera finalmente habían valido la pena.
Pero el matrimonio no había cambiado nada. Si acaso, él parecía más distante que nunca.
—¿Siquiera me estás escuchando? —la voz de Leo atravesó sus pensamientos, aguda por la irritación.
—Sí, te estoy escuchando —Leire se incorporó, envolviendo la sábana a su alrededor—. Quieres divorciarte de mí para poder casarte con tu novia moribunda.
—No es mi novia —las palabras salieron demasiado rápido, demasiado defensivas—. Mira, está pasando por un infierno, ¿vale? Y nunca ha intentado separarnos ni nada. Podría haberse lanzado fácilmente, pero no lo hizo porque respeta nuestro matrimonio.
Leire casi se rio. Respeta nuestro matrimonio. Claro.
—Cada vez que intento ayudarla, me dice que no porque no quiere hacerte daño —la voz de Leo adoptó ese tono de rectitud moral que ella había aprendido a odiar—. Es buena persona, Leiri. No merece morir sola.
—¿Y yo qué? —la pregunta escapó antes de que pudiera detenerla.
La mandíbula de Leo se tensó. Por un momento, pareció casi molesto de que ella hubiera preguntado.
—Ella se está muriendo, Leire.
—Lo entiendo, pero...
—Me ama, ¿vale? —la confesión quedó suspendida en el aire entre ellos—. Y sí, quizá yo también tengo sentimientos por ella. Pero nunca hemos hecho nada al respecto por ti. Ni siquiera nos hemos besado.
Por ti. Como si ella fuera algún obstáculo que hubieran superado heroicamente.
—Es amable y generosa, y se le acaba el tiempo —la voz de Leo se volvió fría—. No me hagas pensar que eres el tipo de persona que le negaría a una mujer moribunda su último deseo.
Ahí estaba. La trampa, perfectamente preparada. Sé la buena esposa y hazte a un lado, o sé la arpía sin corazón que no dejaría que una paciente con cáncer muriera feliz.
Leire lo miró, realmente lo miró. ¿Cuándo se había convertido en este extraño? ¿Cuándo el chico que la había salvado se transformó en alguien que podía pedirle que se rompiera el corazón y llamarlo amabilidad?
Sabía exactamente cuándo. El día que Beatriz Montes entró en sus vidas.
—¿Estás seguro de esto? —preguntó en voz baja—. ¿Del divorcio?
Los labios de Leo se apretaron en una línea fina. Miraba la pared, sin cruzarse con sus ojos.
—Sí. Mira, tú...
—Vale.
La palabra lo detuvo a mitad de frase. Su cabeza giró bruscamente hacia ella, los ojos entrecerrados como si intentara descifrar su estrategia.
—¿Así sin más?
—Así sin más.
Algo parpadeó en su rostro: sorpresa, tal vez suspicacia.
—Estás tramando algo.
—No estoy tramando nada, Leo.
—Mentira. Estás jugando a algún juego, intentando hacerme sentir culpable o...
—He dicho que vale —la voz de Leire era firme, casi inquietantemente calmada—. ¿Qué más quieres?
Leandro la estudió durante un largo momento, luego apagó su cigarrillo con más fuerza de la necesaria.
—Bien. Como sea —agarró su ropa del suelo y se la puso con movimientos bruscos y enfadados—. Haré que mi abogado prepare los papeles.
Se dirigió a la puerta sin otra palabra, como si los sentimientos de ella no importaran en absoluto. Como si pedirle a tu esposa que se divorciara de ti para poder casarte con otra fuera solo otra conversación cualquiera de un martes por la noche.
La puerta se cerró de golpe detrás de él, dejando a Leire sola en el silencio repentino.
Su teléfono vibró contra la mesilla de noche. Un mensaje de un contacto que había etiquetado como «Cuenta falsa de Beatriz».
Ha venido de nuevo esta noche. ?
Adjunta había una foto tomada a través de una puerta de cristal: el reflejo de Leo, sonriendo de una forma que Leire nunca había visto. Suave. Tierno. Como si estuviera mirando algo precioso.
Subió por la pantalla a través de meses de mensajes:
Me dijo que se está enamorando de mí.
Noche lluviosa pero no tengo frío. Él me mantiene caliente. ☔❤️
La verdadera amante es la que no es amada, Leire. Tú solo eres su esposa conveniente para la familia. Yo soy la que está en su corazón.
Mensaje tras mensaje, cada uno un pequeño cuchillo hundiéndose más profundo. Prueba de cada sospecha que había intentado ignorar.
Nunca había visto a Leandro lucir como en esas fotos. Nunca había escuchado su voz volverse suave como aparentemente lo hacía cuando hablaba con Beatriz. Con Leire, siempre era controlado, distante. Con Beatriz, estaba vivo.
El primer mensaje era de hacía ocho meses: Ya sabes quién soy. ¿Te gustaron las flores que envié para tu salón? Leandro dijo que eran perfectas.
Beatriz Montes. Reina de Instagram, la diseñadora floral de referencia de la élite adinerada de Madrid. Leire le había mostrado estos mensajes a Leandro antes, pero él los había descartado.
—Podría ser cualquiera —había dicho—. ¿Dónde están tus pruebas de que realmente es ella? Probablemente te los enviaste a ti misma.
La mayoría de las fotos eran genéricas: imágenes que cualquiera podría tomar desde fuera de un edificio o al otro lado de un restaurante. Pero la de esta noche era diferente. Clara. Innegable.
¿Importaría? ¿Mostrársela cambiaría algo?
Leire dejó el teléfono a un lado y abrió el cajón inferior de su mesilla de noche. Escondida bajo revistas viejas había una carpeta de manila que contenía la prueba de embarazo que se había hecho esa mañana.
Positiva.
Estaba esperando un hijo de Leo, y él quería divorciarse de ella para casarse con otra mujer.
Sus lágrimas cayeron sobre el papel, difuminando la impresión médica. Cogió el mechero de Leo del cenicero y acercó la llama a la esquina del documento, viendo cómo se enroscaba y ardía.
Nunca lo sabría. Este divorcio sería el último favor que le haría.
Siete años. Siete años de su vida dedicados a amar a alguien que nunca la había amado de verdad.
Pero ya había terminado. Terminado de perseguir, terminado de esperar, terminado de estar agradecida por las migajas.
Leandro Roldán la había salvado una vez cuando tenía diecisiete años y estaba rota. Ahora, a los veinticuatro, iba a salvarse a sí misma.
Capítulo 2
Leandro tamborileaba los dedos contra el volante de su Maybach, aparcado frente al Juzgado de Familia de Madrid. Su teléfono se iluminó con una llamada entrante.
—¡Leo, cariño! —la voz de su abuela era alegre pero intencionada—. Tú y Leire lleváis casados un año entero. ¿Cuándo me vais a dar bisnietos?
El rostro de Leo se suavizó a su pesar.
—Abuela, todavía estamos acomodándonos. No hay prisa —cambió de posición en el asiento—. ¿Cómo está el abuelo? ¿Se encuentra...?
—Ah, no intentes cambiar de tema —lo interrumpió con una risa—. Tu abuelo está mucho mejor, gracias a Dios, pero cariño, ya no somos unos críos. Queremos ver a esos bebés antes de estar demasiado viejos para malcriarlos como se merecen.
—Abuela...
Su tono se volvió serio.
—¿Y Leo? He estado escuchando cosas por ahí. Cotilleos. Más te vale estar tratando bien a esa chica tan dulce, ¿me oyes?
Leandro guardó silencio un segundo de más.
—Leandro Roldán, ¿me estás escuchando?
Se frotó las sienes.
—Sí, abuela. Te oigo alto y claro.
Después de unos minutos más de su interrogatorio gentil pero persistente, Leo finalmente logró terminar la llamada. Miró fijamente la entrada del juzgado, su mandíbula en tensión.
Abrió sus mensajes, el pulgar flotando sobre el contacto de Beatriz: el emoji de corazón junto a su nombre, la foto de ella riendo bajo la luz dorada del sol. Pasó de largo y tocó el nombre de Leire en su lugar. Su último intercambio eran solo logística: hora, lugar, qué traer.
Llevaba diez minutos de retraso. Nada propio de ella.
¿Dónde estás?
Un golpecito en su ventanilla lo hizo levantar la vista. Leire estaba allí, con aspecto demacrado, ojeras oscuras bajo los ojos. Se deslizó en el asiento del pasajero sin decir palabra.
Llevaba la misma ropa de ayer: un blazer color crema y pantalones negros que ella le había comprado el mes pasado. «Te quedan bien los tonos tierra», había dicho, sosteniendo la chaqueta contra su pecho.
Durante siete años, ella lo había vestido, alimentado, organizado toda su vida hasta las citas con el dentista.
—Llegas tarde —dijo él.
—Diez minutos —su voz era plana. Sin disculpas, sin excusas. La antigua Leire habría llegado una hora antes con café y una explicación para cada minuto de retraso.
El tamborileó de Leo se detuvo. Estudió su perfil: pálida, distante, como si no estuviera realmente allí.
—Mi abuela acaba de llamar —miró al frente—. No podemos contarles nada de esto. El divorcio, quiero decir. Los mataría.
Leire no asintió ni estuvo de acuerdo como solía hacer. En cambio:
—¿Qué te ha dicho?
—Quiere bisnietos. Lo de siempre —la voz de Leo se tensó con irritación—. Ha estado oyendo rumores sobre nosotros.
El silencio se extendió entre ellos. Después de lo que pareció una eternidad, Leire soltó una risa corta y amarga.
Las manos de Leo se apretaron. Mantuvo los ojos fijos en las escaleras del juzgado, observando a las parejas entrar y salir.
Había pensado en tener hijos antes. Tarde por la noche, después del sexo, a veces trazaba círculos sobre el estómago de Leire y murmuraba: «Quizá deberíamos empezar a intentarlo pronto». Siempre era algún día, eventualmente, cuando las cosas se calmaran.
Pero Beatriz solo tenía seis meses. Después de eso, todo volvería a la normalidad. Habría mucho tiempo para bebés entonces.
—Última oportunidad para echarte atrás —dijo Leire en voz baja—. ¿De verdad quieres hacer esto?
—¿Me estás tomando el pelo ahora mismo? —la ira en su voz era aguda, real—. Beatriz está en casa esperando una respuesta. No empieces a jugar.
En lugar de responder, Leire sacó un sobre manila grueso y se lo entregó.
Leandro frunció el ceño al abrirlo. Acuerdo de división de bienes. Membrete legal, sellos oficiales, todo en regla.
—Ya que vamos a hacer esto, hagámoslo bien —dijo ella, su tono profesional—. Solo me llevo lo que legalmente me corresponde. Todo lo demás se queda con tu familia.
Colocó un bolígrafo en la consola central.
—El período de proceso comienza una vez que firmemos. Cualquier dinero que ganemos durante la separación pertenece a cada uno de nosotros individualmente.
Leandro escaneó el documento. Era minucioso, profesional, y sorprendentemente generoso con él. La firma de ella ya estaba allí, en cuidadosa escritura cursiva.
—¿A qué viene esto? —levantó la vista hacia ella—. Es solo temporal. Seis meses, luego volvemos a la normalidad.
—Quizá. Quizá no.
Algo frío se instaló en su estómago.
—¿Qué se supone que significa eso?
—Solo fírmalo, Leo.
Él estudió su rostro, buscando la grieta, la señal que revelara su estrategia. Leire siempre tenía alguna estrategia: alguna forma de hacerlo sentir culpable o apenado por ella. Lo había intentado antes con esos mensajes falsos que afirmaba eran de Beatriz.
Pero su expresión era indescifrable.
Bien. Que juegue al juego que quiera.
Leandro agarró el bolígrafo y firmó con trazos bruscos y agresivos. Nadie lo manipulaba. Ya no.
Dos copias. Leire dobló la suya cuidadosamente y la deslizó en su bolso.
La tramitación real fue burocrática y fría. Sacar número, presentar documentos, rellenar formularios. El funcionario explicó el período de espera de treinta días con el entusiasmo de alguien leyendo una lista de la compra. Cada uno recibió un resguardo con una fecha de retorno marcada con tinta roja.
Afuera, el sol de septiembre era sorprendentemente cálido. Leandro observó a una pareja joven salir del edificio, ambos sonriendo, la mujer mostrando su anillo a cualquiera que quisiera mirar.
Recordaba a Leire haciendo lo mismo hacía un año. Prácticamente radiante mientras llamaba a sus amigas para compartir la noticia.
Ahora estaba de pie junto a él como si esperara un autobús.
—Mantendré tu cuenta financiada durante la separación —dijo él, sin mirarla—. Y recuerda lo que te dije sobre mis abuelos.
Empezó a caminar hacia su coche, luego se detuvo.
—Leire.
Ella lo miró, las cejas levantadas.
—Esto es temporal. Lo entiendes, ¿verdad?
—Claro, Leo.
Algo en la forma en que lo dijo le molestó, pero Beatriz estaba esperando. Subió a su coche y se marchó sin mirar atrás.
Leire observó cómo su Maybach desaparecía en el tráfico. Cuando llegó su Uber, subió y le dio al conductor una dirección en Chamartín.
Dos coches. Dos destinos diferentes.
Leandro se detuvo frente al estudio de diseño de Beatriz, un espacio moderno en Malasaña con ventanales de suelo a techo y exhibiciones dignas de Instagram. Ella esperaba junto a la puerta, vistiendo un vestido amarillo suave que la hacía parecer frágil y hermosa.
—¿Cómo ha ido? —preguntó, escrutando su rostro.
Leandro sacó su resguardo y se lo mostró.
—Todo arreglado. Lo firmó todo sin pelear.
A unos seis kilómetros de distancia, Leire estaba sentada en una sala de examen en el Hospital Ruber Internacional, mirando los pósteres motivacionales en las paredes. El papel crujía bajo ella mientras se movía en la camilla.
—Leiri, cariño, ¿estás absolutamente segura de esto? —la Dra. Clara Morán acercó un taburete, su rostro arrugado por la preocupación—. Has estado intentando quedarte embarazada durante meses. El año pasado me preguntabas por suplementos de fertilidad.
Leire colocó el resguardo del juzgado sobre la mesita junto a ella, justo al lado de la prueba de embarazo positiva que se había hecho ayer por la mañana.
—Estoy segura —dijo, su voz firme como piedra.
—Quiero acabar con esto.
Capítulo 3
Clara miraba el papeleo del divorcio como si pudiera morderla.
Conocía a Leire desde hacía quince años, la había visto perderse completamente por Leandro Roldán. La chica literalmente había reestructurado toda su vida en torno a ese hombre: cambió de universidad, de carrera, rechazó ofertas de trabajo en otras ciudades. Clara había observado cómo su mejor amiga se encogía hasta convertirse en alguien que apenas reconocía.
Cuando se casaron el año pasado, Clara pensó que quizá finalmente sería suficiente. Quizá Leandro vería por fin lo que tenía.
Aparentemente no.
—He terminado con él —la voz de Leire era firme, pragmática.
Entonces sonrió, no esa sonrisa triste y esperanzada a la que Clara se había acostumbrado, sino algo real. Por un segundo, Clara vio un destello de la antigua Leire. La chica que solía adueñarse de cada habitación a la que entraba, cuando su padre aún vivía y el apellido Valcárcel todavía significaba algo en esta ciudad.
—Bien —dijo Clara simplemente—. Ya era hora, joder.
—Leandro no sabe nada del bebé —los dedos de Leire trazaron el borde de la camilla de examen—. Hay un período de espera de proceso de treinta días para el divorcio. No puedo arriesgarme a que se entere e intente usarlo en mi contra.
Clara asintió. Tenía todo el sentido. Durante el período de proceso, cualquiera de los cónyuges podía retirar la solicitud. Si Leandro supiera del embarazo, probablemente intentaría hacerla sentir culpable para que se quedara.
—Vale, mira, aquí está la cosa —dijo Clara, abriendo el historial de Leire—. No podemos hacer el procedimiento de inmediato. Eres AB negativo, lo que significa que tenemos que pedir sangre especial por si acaso. Tardará como una semana.
El rostro de Leire se tensó. AB negativo, el grupo sanguíneo de su padre. Un recordatorio más de todo lo que había perdido.
—¿Y Leire? —la voz de Clara se suavizó—. Estás mostrando signos de amenaza de aborto. Necesitas tener mucho cuidado los próximos días. Nada de estrés, mucho descanso.
—¿Qué significa eso exactamente?
—Calambres, algo de sangrado. Tu cuerpo está... bueno, bajo mucho estrés ahora mismo. Solo ve con cuidado, ¿vale?
Clara apretó el hombro de su amiga.
—Salgo en una hora. ¿Quieres que te lleve a casa?
—Sí, genial.
Leire se dirigió a la sala de espera, una mano instintivamente presionada contra su estómago. ¿Estaba su cuerpo tomando ya la decisión por ella?
Su teléfono vibró. Alerta del banco: depósito en la nueva cuenta que había abierto esa mañana. Un mensaje llegó inmediatamente después.
¡Ey! El cheque de regalías acaba de pasar. Deberías verlo en tu cuenta ahora.
Antes de Leo, Leire había sido compositora. No del tipo que actúa, sino de las que se quedan en segundo plano y crean éxitos para otros. Su padre había alentado su música cuando era joven, cuando el dinero no era un problema. Después de que él muriera y todo se fuera al infierno, esas clases de piano se convirtieron en su supervivencia.
Recibido, gracias.
Sabes, has escrito algunas de nuestras canciones más grandes. ¿Alguna vez has pensado en ponerte bajo los focos? Hay un nuevo concurso de canto, todo material original. Podría conseguirte una audición.
Leire revisó el correo que su mánager le había enviado. Un reality, básicamente, pero centrado en la composición y música original en lugar de versiones.
Quizá. Déjame pensarlo.
Dejó el teléfono mientras un calambre agudo le golpeaba el abdomen.
Dios, echaba de menos a su padre. Si pudiera verla ahora...
Mientras tanto, las redes sociales estaban que ardían:
#BeatrizMontesCáncer en tendencia #1
#DiseñadoraFloralMuriendo en tendencia #3
#DiagnósticoTerminal en tendencia #8
El video más visto ya había alcanzado los dos millones de visualizaciones:
La célebre diseñadora floral Beatriz Montes, conocida por su trabajo con la élite madrileña, reveló hoy que tiene cáncer de estómago terminal y solo seis meses de vida. En lugar de retirarse de la vida pública, Montes planea documentar sus últimos meses en línea.
En el video, Beatriz lucía etérea: pálida pero hermosa, como alguna heroína trágica.
—Quiero compartir este viaje con todos los que puedan estar pasando por algo similar. Mostrar que incluso cuando estás muriendo, todavía puedes elegir la esperanza.
La voz de la reportera continuaba sobre imágenes de archivo:
Montes ha sido vinculada sentimentalmente con el CEO del Grupo Roldán, Leandro Roldán, aunque Roldán se casó recientemente. Fuentes cercanas a la situación dicen que esto podría ser una tragedia de la vida real digna de Hollywood.
Beatriz volvió a entrar en plano, interrumpiendo con gracia ensayada.
—No voy a mentir sobre mis sentimientos. Leandro es... es un hombre increíble. Pero está casado, y respeto eso completamente. Nunca intentaría interponerme entre ellos.
Se alejó de las cámaras, dejando a la reportera cerrar el segmento.
En cuanto estuvo fuera de vista, Beatriz se deslizó en un coche con chófer que la esperaba. Una mujer con bata sanitaria le entregó una botella de agua, se la veía nerviosa hasta los huesos.
—Suéltalo —dijo Beatriz sin levantar la vista de su teléfono.
La mujer miró al conductor, luego se acercó más.
—Señorita Montes, su diagnóstico real es solo gastritis. Hacer que falsifiquemos historiales médicos ya es ilegal, pero ¿ahora hacerlo público? ¿Qué pasa cuando la gente empiece a investigar?
La sonrisa de Beatriz era fría como el hielo.
—¿Tu clínica es un centro médico autorizado?
—Sí, pero...
—¿Mis registros están almacenados de forma independiente?
—Sí.
—¿Y qué dicen esos registros?
La mujer tragó saliva con dificultad.
—Cáncer de estómago terminal. Pronóstico de seis meses.
—Exacto. Así que si alguien investiga, eso es lo que encontrará —la voz de Beatriz se volvió peligrosa—. Y si surgen complicaciones más adelante, tenemos opciones. O hago una recuperación milagrosa gracias a algún tratamiento experimental, o tu clínica cometió un error diagnóstico masivo que me sometió a meses de trauma innecesario. ¿Qué escenario suena mejor para tu seguro de mala praxis?
La falsa enfermera palideció.
—Entiendo, señorita Montes. Perdón por cuestionarla.
—Bien. Ahora, vamos al Hospital Ruber Internacional.
—¿Es... seguro?
—Necesito recoger algo de medicación legítima para el dolor. Órdenes médicas —Beatriz envió un mensaje rápido a Leo: En el hospital recogiendo medicinas. ¿Puedes venir?
Su respuesta fue instantánea: Ya voy de camino.
Dos pisos más arriba, Leire estaba sentada en un baño, mirando la sangre roja brillante en el papel higiénico. Su mano presionaba contra su estómago con calambres.
Estaba empezando.
